《青风外·浮絮辞》

风从云间落下，带着一缕清寒的月华。

夜色很深。

春水还没有醒，枝头也还留着一点初春的凉意。

你站在水岸边，远远看着云慢慢散开。

月光从云的缝隙里落下来，落在枝头，也落在你的肩上。

风从很远的地方吹来。

没有声音。

只是衣角轻轻动了一下。

那一刻，你忽然觉得自己离这个世界很远。

又好像从来没有离开过。

你就站在那里。

像雾。

像一缕没有来处的风。

也像天地之间，恰好停留了一瞬的白。

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光在你的素影边缘颤动， 像仙人遗落的一声长叹。

月光太轻了。

落在身上的时候，几乎没有重量。

你没有说话。

也没有回头。

只是看着那一片山川，在夜色里一点一点铺开。

远山沉默。

云影无声。

风从耳边过去，又向更远的地方去了。

那里没有名字。

没有人替你写好路。

甚至连这一场远行，也没有一个确切的方向。

可你还是走了。

一步。

又一步。

让风带着你，去看那些从未画进旧卷里的山河。

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谁见过一粒白絮， 轻得让世界静一瞬。

也许就是那一刻。

一粒白絮从风里经过。

很轻。

轻得几乎看不见。

可它飘过去的时候，周围的一切忽然都慢了下来。

流水慢了。

风慢了。

连月光都像停了一停。

你抬起头。

看着它在夜空里摇摇晃晃。

它没有急着落下。

也没有急着寻找归处。

只是随着风，一直向前。

风里有一点很细的声音。

像是谁把藏在心里很久的一句话，放进云深。

不必说完。

也不必有人听见。

有些心事，本来就适合交给夜色。

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啊，浮絮啊。 你并非飘零， 你只是回到更大的虚空。

所以，不必替它担心。

它不是没有方向。

只是天地太大，而它太轻。

轻到可以穿过云的缝隙。

轻到可以落在月光里。

轻到连风都舍不得把它吹散。

它只是暂时离开了原来的地方。

去更远的地方看看。

去山的那一边。

去云的深处。

去那些还没有被写进诗里的地方。

不问从哪里来。

也不问要到哪里去。

此刻有风。

有月。

有无边的天地。

那就够了。

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若天地无边，便借月光为渡，星河为舟。

于是，夜更深了一些。

月光铺在远处。

像一条没有尽头的河。

星星落在天上。

像一只只泊在黑夜里的小舟。

你什么也不用带。

不用行囊。

不用地图。

甚至不用带走那些已经发生过的事情。

就这样走吧。

让月光替你照路。

让星河陪你远行。

那些没有说出口的愿望，就让夜色替你收着。

如果有一天，它恰好落进某个人的心里——

那便很好。

如果没有，

也没有关系。

风知道。

月亮也知道。

而你已经走在路上。

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若我也能化作你， 便将俗念脱落于清风一尺。

真想有那么一刻。

什么都不想。

什么都不问。

只是站在山风里。

让风吹过衣袖，吹过眉间，也吹过心里那些沉了很久的东西。

一层一层。

慢慢放下。

直到身上只剩下一件云做的衣裳。

一片月光。

一缕清风。

然后赤足走过山海。

听山在远处呼吸。

听水从石间流过。

听风从耳边经过。

你忽然发现——

原来自己一直想听见的声音，

不是来自山海。

而是来自自己的心。

很轻。

很远。

像一片叶子终于从枝头松开。

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你飞啊。

去吧。

沿着风。

再远一点。

越过长夜与天色交界的地方。

越过人间灯火。

越过诗人酒盏旁边那一场未醒的梦。

不要惊动谁。

也不用向谁告别。

只是轻轻地，

从这一片月光里飞过去。

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然后就在那一瞬间——

天边忽然亮了一下。

不是惊雷。

不是烈日。

只是一点极轻的白光。

从云的深处穿出来。

短得像一个梦。

却又美得让人忘了时间。

你站在山风里，看着它远去。

忽然觉得，

这天地其实并没有那么冷。

风虽然清寒，

月光虽然寂静，

山河虽然辽阔。

可就在那一点白光经过的时候，

整个漫长的夜，

仿佛忽然开了一朵花。

没有声音。

没有人看见。

只在万古的寂静里，

温柔地盛开了一瞬。

而你恰好在那里。

恰好抬头。

恰好看见。

那一瞬的白光， 像万古寂静里， 忽然盛开的温柔。